Как же мне, сибирскому ребенку, было трудно представить зиму без снега.

И вдруг 30 ноября – он, легкий, невесомый, пусть и пропадающий, чуть коснувшись теплых парижских дорог, кружит большими пушистыми хлопьями.

А говорили не бывает, вот же он:

 

Закрываю глаза, запах снега, за белыми занавесками ветки яблони, покрытые первым снегом, зеленый забор с белыми шапочками, припорошенная дорога. Тепло, чисто, из кухни пахнет пиццей, булочками… Открываю глаза – закутавшись в плед не очень холодно, статья Зиммеля в руках, Эло болтает по телефону. Не то?